Es wurde Zeit. Paris stand schon lange auf dem Zettel. Auch wenn ich das Glück hatte, innerhalb Europas viel rumgekommen zu sein – bisher habe ich nie länger als 37 Minuten in Frankreichs Mammutropolis verbracht. Zum Umsteigen hat es gereicht. Die Erwartungen waren niedrig. In meinen Kopf war Paris ein riesiges Asphalt-Armageddon. Den Klang des Französischen mochte ich noch nie. Spätestens „Arthur le perroquet“ hat in der achten Klasse eine Liaison zwischen mir und dieser Sprache endgültig unmöglich gemacht. Mein Verhältnis zu Frankreich? Schwierig. Dennoch wollte ich versuchen, einen kleinen subjektiven Wettbewerb zu dokumentieren. Wo lebt es sich denn nun besser? Wer hat die besseren Ideen? Wer hat mehr Erfolge vorzuweisen? Und wo ist die Zukunft weniger düster? Um es vorwegzunehmen: Ich bin zurück. Ich bin wohlauf. Weil ich in weiser Voraussicht schon wenige Stunden vor dem Champions League Finale die Stadt verlassen habe. Selbstverständlich wurde Paris noch am Abend nach meiner Flucht in Schutt und Asche gelegt, was unabhängig vom Spielausgang absehbar war. Doch ich bin erschöpft. Ich hatte mir vorgenommen, Paris zu Fuß zu erkunden. Ohne Motor. Nun ja. Die Größe der Stadt hatte ich ein wenig unterschätzt. Den Rest der Erzählung überlasse ich meinem Logbuch. Mittwoch, 28. Mai 18:22 Ich erreiche Karlsruhe und steige in den TGV. Ich hatte mir geschworen, jegliche Häme gegenüber der Deutschen Bahn zu meiden. Nach unten treten gehört sich einfach nicht. Deshalb werde ich zu den letzten Stunden schweigen. Welch ein Prachtstück, dieser TGV! Sitzplatzgarantie, Komfort, Pünktlichkeit – mit mehr als 300 km/h rasen wir gen Paris. Dieser Zug ist ein Kondor. Laut- und schwerelos gleitet er über die Schienen. Verglichen mit ihm ist der ICE ein Schwan. Sieht erstmal gut aus, hat aber allerhand Macken und begegnet Menschen stets mit einer unberechenbaren Grundagressivität. Zudem ist er nicht allzu fit. Man muss sich nur mal seinen umständlichen Start anschauen. Da ist er also doch noch, der Spott zur Deutschen Bahn … 1:0 Frankreich. Gut, war auch ein Elfmeter ohne Torwart. 21:33 Mir gegenüber schläft seit fast zwei Stunden ein Mann mit offenem Mund. Das Gesicht von der Scheibe eingedrückt, als hätte man ihn fotografiert während er eine Ohrfeige kassiert. Das „Viva la vida“-Tattoo auf seinem Unterarm scheint pure Selbstironie zu sein. Auf dem Vierer neben mir parliert im starken hessischen Dialekt ein ergrautes Ehepaar. „Schonnn glasse, so en DE SCHE WEH. Ganz doller Zug. Von vorn bis hinne, oder?“ „Voll. Subber Gommfor, das lässt sich net leugne.“ 23:02 Ich erreiche meine winzige zentrale Unterkunft und falle ins Bett. Mein leichter Schlaf wird im Minutentakt von Sirenen und Hupen unterbrochen. Donnerstag, 29. Mai 10:02 Ich trete auf die Straße, bereit Paris mit dem Fußbus zu erobern. Sofort merke ich, dass hier ein anderer Wind weht. Beziehungsweise keiner. 25 Grad, gefühlte 34. Auf dem Weg zum Arc de Triomphe halte ich gleich dreimal, um ein Pain au chocolat zu inhalieren. Die Plage vom immer gleichen Einheitsbrei von Küster, Kamps und Thiele Bäckern aus der Heimat sieht gegen die kleinen, günstigen und immer viel zu leckeren Boulangeries (oder heißt es Boulangerien?) keinen Bienenstich. Da kann man sich noch so oft selbst zum Brotweltmeister ernennen. 2:0 Frankreich. 14:07 Die Champs-Élysées ist weniger stressig als gedacht. Ein Spielplatz für Tourist*innen mit zu viel Geld, spektakuläre Straßenkünstler*innen. Selbst die Hunde sind hier besser frisiert als ich. Doch das Großstadtleben hat ihnen zugesetzt. Von weitem sehen sie aus wie Yes-Törtchen mit dünnen Beinchen. Die Armut hat man erfolgreich aus dem Zentrum von Paris nach außen gedrängt. Der Schein der Stadt der Liebe musste gewahrt werden. Einzig die deutschen Tourist*innen fallen negativ auf, indem sie plump im Weg rumstehen und überdurchschnittlich schwitzen. 16:52 In regelmäßigen Abständen stehen Polizisten mit Maschinengewehren am Straßenrand. Auch wenn diese Menschen wohl für meine Sicherheit sorgen sollen, lösen sie das Gegenteil in mir aus: Unbehagen und Nervosität. Nun ja. Frankreich ist nicht nur Paris, doch Paris ist nun mal Frankreich. Und selbst in Berlin oder Hamburg ist meine gefühlte Sicherheit deutlich höher. Anschlusstreffer. Nur noch 2:1 Frankreich. 17:12 Ich passiere den Louvre und beschließe, bald weiterzugehen. Tausende Touristen, die völlig unironisch vor der Glaspyramide posieren und sich dabei scheinbar den Finger an der Pyramidenspitze piksen haben mich abgeschreckt. Die Mona Lisa wird sowieso überschätzt. Das berühmteste Lächeln der Kunstgeschichte. Ich weiß ja nicht. Hätte die gute Lisa del Giocondo 520 Jahre später das Licht der Welt erblickt, wäre aus ihr wahrscheinlich eine ausdruckslose Kosmetik-Influencerin geworden. Oder Spielerfrau. Oder sie würde irgendwo in Florenz im Supermarkt an der Kasse sitzen und mit einem gequälten Lächeln „Buongiorno“ wünschen. 18:22 Ich lasse mich durch die Straßen nördlich der Seine treiben. Meine Füße schmerzen mittlerweile. Ich widerstehe dem Drang ein Fahrrad zu mieten. Entgegen aller Erwartungen gibt es hier breite Fahrradstraßen, dem allgemeinen Verkehrschaos zum Trotz. Ich forsche nach: Seit Jahren treibt man hier eine grüne Verkehrswende voran. Erst im März wurde per Bürgerentscheid dafür gestimmt, 500 autofreie Straßen zu schaffen. Gut, die Wahlbeteiligung lag bei knapp 4%. Aber für eine Metropole dieser Größenordnung durchaus eine beachtliche Entwicklung. Verglichen mit deutschen Großstädten ein klarer Vorteil für Paris, Lyon, Bordeaux und Co. 3:1 Frankreich 22:11 Ich lotse mich Richtung Süden, um irgendwie zurück zu meinem Quartier zu gelangen. Die ersten 40.000 Schritte sind fast geknackt. In meiner Straße angekommen, hole mir noch einen doppelten McFlurry KitKat, hieve mich in den fünften Stock und falle aufs Bett. Ich bin ein Fall für die Eistonne, doch kann ich mich nicht mehr zum kalten Fußbad aufraffen. Freitag, 30. Mai 09:35 Ich muss es hinter mich bringen. Ich verlasse früh meine Unterkunft und marschiere Richtung Eiffelturm. Die Luft steht. 10:30 Die erste Schlange – die Sicherheitskontrolle. Wie am Flughafen wird man abgescannt. Nach 45 Minuten Wartezeit bin ich drin. Unterm Turm die nächste Schlange. Knapp zwei Stunden Wartezeit, um das Blechdreieck über Treppen zu besteigen. Nur wenige Meter vor mir erkenne ich zwei vertraute Weißköpfe. Das sind doch nicht etwa … doch! Das sind die Hessen aus dem DE SCHE WEH! Nervös wippen sie von einem Bein aufs andere und keifen sich gegenseitig an. Die Metropole hat das entspannte Frührentnerduo innerhalb von nur 40 Stunden in ein panisches Pavianpärchen verwandelt. Doch hier hat niemand gute Laune. Mittlerweile fast 30 Grad im Schatten. So richtig weiß keiner, warum man dort hoch soll. Anscheinend traut sich niemand Paris zu besuchen, ohne auf dem Eiffelturm gewesen zu sein. Es ist, als würde man gemeinsam eine gigantische Steuererklärung bearbeiten. 12:45 Es ist es soweit. Meine geschundenen Füße bewältigen erstaunlich leichtfüßig die 674 Stufen. Das Gedränge auf der Aussichtsplattform lässt wenig Raum, um über den Anblick der Stadt zu sinnieren. Auffällig sind die klaren Unterteilungen, die bewusste Ausgrenzung der Banlieues, der tristen Wohnblöcke am Rande der Stadt. Das andere Paris. Eine Abspaltung und Demütigung, die sich immer wieder in Wut und Gewalt entlädt und gleichzeitig Nährboden für den Rassemblement National ist. Satte 33,15 % stimmten im Sommer 2024 für eine Partei, die nichts anderes will, als das „echte“ Frankreich zurückzuholen. Ein echtes Frankreich, dass es so nie gab. Das echte Frankreich wohnt in diesen Blöcken. Ohne diese Blöcke wäre Frankreich nie Fußballweltmeister geworden. Ohne diese Blöcke wäre dieses Land womöglich irgendwann an ihrer foie gras erstickt. Ohne diese Blöcke würde Paris nicht funktionieren, weil es Menschen braucht, die Jobs erledigen, für die sich der Wohlstand des Landes zu schade ist. Insgeheim wissen diese 33,15 % das auch. Doch sie haben Angst. Also wählen sie eine Partei, die mit klugen Täuschungen die enorme Schere zwischen arm und reich weiter vergrößern würde. Immerhin konnte das Schlimmste mit Glück und Geschick im zweiten Wahlgang verhindert werden. Wir haben mit den blauen Teufelchen der AfD Gott sei Dank die deutlich dümmere rechtsradikale Partei. Trotz aller Unfähigkeit der etablierten Parteien holte man nur 20,6 %. Ja, auf den ersten Blick auch eine erschreckende Zahl. Aber man könnte den Spieß auch umdrehen und die fast 80 % Nicht-Rechts-Wähler für ihre Geduld und Unverdrossenheit feiern. Klarer Punkt für Deutschland – 3:2. 14:22 Das Grauen der Warteschlange am Turm hat mein Leben in ein Davor und Danach geteilt. Ich bin leer. Meine Füße wollen nicht mehr. Mein Kopf auch nicht. Zum ersten Mal seit Jahren helfe ich mir einen Red Bull hinter. Mit letzter Kraft rette ich mich in einen Park. Dort finde ich eine Oase in Form eines Wasserbeckens. Knapp 40 Leuten sitzen am Rand und kühlen ihre Füße. Ich tue es ihnen gleich. Sofort kehrt das Leben zurück in meine Venen. Ich habe noch viel vor. Das gehypte Riesen-Croissant aus dem Hause Conticini probieren, mindestens ein Museum besuchen, das größte Comeback seit Lance Armstrong bewundern: Notre-Dame. Schlappe 700 Millionen kostete der Wiederaufbau nach dem verheerenden Brand von 2019. Fast so viel wie das Dopingprogramm von Armstrong damals. Doch erstmal sitze ich hier, am Beckenrand der Gesellschaft, und lasse die Beine baumeln. Alle paar Minuten lässt die unter mir vorbeirauschende Metro den Rasen vibrieren. 17:12 Nach dem ich mich erfolgreich aufraffen konnte und mein Programm fast vollständig abgearbeitet habe, kämpfe ich mich Schritt für Schritt zurück nach Süden bis zum Ufer der Seine. Ich laufe mich in einen Rausch. Selbst einige Jogger werden am Flussufer von mir einkassiert. Das ist es also, dieses Runners High. Anhalten wäre fatal. Sport wird hier übrigens recht idealistisch ausgeübt. Ob in den unzähligen Fitnessstudios, oder hier bei den old school Joggern an der Seine – man bewegt sich einfach und hält die Garderobe dabei schlicht. In den Stadtparks: Boule und Picknick. Undenkbar in Berlin. Dort muss es schon Bier-Pilates oder Ketamin-Karate sein. Und auf Grünflächen wird man von irgendeinem Slackline-Sascha zum Schamhaar-Schach eingeladen. Doch wer bekommt den Sportpunkt? Aktuell hätte womöglich Frankreich die Nase vorn. Nicht zuletzt durch die Ausrichtung der Sommerspiele 2024. Doch im ewigen Medaillenspiegel liegt Deutschland klar in Führung. Bei König Fußball sieht es ähnlich aus. Die letzten 10 Jahren gehen klar an Frankreich doch insgesamt haben die deutschen Fußballerinnen und Fußballer mehr Erfolge vorzuweisen. Auch der Breitensport scheint ungefähr auf einem Level zu sein. Somit kein Sieger im Sportduell. Weiter 3:2. 20:44 Ein letzter langer Weg an der Seine bis zum Palais de Tokyo. Moderne Kunst – die Paralympics der Künste. Genau das richtige für mich. Ich spiele den Kunstversteher, lege den Kopf zur Seite und kaue nachdenklich auf dem Bügel meiner Sonnenbrille. Doch nichts passiert. Ich glaube, die meisten Menschen sind nur hier, um dem Lärm der Großstadt für eine Weile zu entkommen und ein wenig abzukühlen. Da hier kräftig mit Spiegeln gearbeitet wird, erschrecke ich mich ständig vor mir selbst. Dennoch fasziniert mich das ein oder andere Installatiönchen. Sobald man aufhört einen Sinn zu suchen, vergeht die Zeit angenehm langsam. 23:00 Ich überquere ein letztes Mal die Seine. Die prunkvolle Brücke ist von Tourist*innen zugestellt. Nur 150 Meter entfernt baut sich der beleuchtete Eiffelturm vor mir auf. Jetzt bei Nacht ist der Anblick doch recht ästhetisch. Okay, bei Nacht hat selbst eine Autobahnbrücke etwas Anmutiges. Plötzlich ein Raunen. Zu jeder vollen Stunde blinkt der Turm minutenlang wie eine Späti in Köln-Nippes zur Weihnachtszeit. Ich staune wie ein Kind am Heiligabend. 0:22 Ich gönne mir noch ein Fußpils für den Weg zum Quartier. Mein Schritte werden zunehmend unrunder. Die Fersen glühen. Nur die Vorfreude auf mein Bett und meinen Gute Nacht-Mc Flurry bringt mich voran. Samstag, 31. Mai 09:55 Auf zum Bahnhof. Die letzten drei Kilometer durch Paris. 62 Kilometer werden es am Ende sein. Ich winke wie die Queen nach links und rechts und lasse mich feiern. So muss sich ein olympischer Fackelträger fühlen. Noch ein Sixpack Pain au chocolat für die Fahrt und dann ab in den französischen Schienengott. 12:33 Ich möchte der Deutschen Bahn nicht das Schlusswort überlassen. Deshalb lasse ich diese Geschichte gleich hier im DE SCHE WEH enden. Fazit: 3:2 für Frankreich. Doch zählt wirklich jedes Tor gleich? Zudem müsste man der Grande Nation allein für ihre Sprache und ihren Unwillen zur simplen Kommunikation auf englisch noch ein Pünktchen abziehen. Hinzu kommt, dass ich mehr Zeit im Rest des Landes verbringen müsste, um ein faires Urteil zu fällen. Doch zumindest Paris hat insgesamt positiv überrascht. Wenn man die richtigen Orte findet, kann diese Stadt ihrem Klischee schon recht nah kommen.